El
cec sempre tenia un somni molt senzill: algú li mullava els ulls amb aigua
fresca.
Històries
de la mà esquerra, de Jesús Moncada
Em vaig passar el viatge
dibuixant cercles al vidre de la finestreta, mil dos-cents quatre, encara me'n
recordo.
Una dona incòmoda, de
Montse Banegas
Les qüestions
veritablement serioses són només aquelles que fins i tot un nen pot plantejar.
La insostenible
lleugeresa del ser, de Milan Kundera
Els desgraciats són
egoistes, malèvols, injustos, cruels, i menys capaços de comprendre's mútuament
que els imbècils. La desgràcia no uneix a les persones, sinó que les separa.
Contes, de d’Anton Txéjov
Cau la jaqueta i apareix
la brusa. Cau la brusa i apareix la perfecció.
L’animal
moribund, de Philip Roth
Així
vam descobrir les coses, mirant-les de prop, així aquestes coses ens van
descobrir a nosaltres.
L’arbre
sense tronc, de Francesc Serés
No parava mai ni un minut
per no haver-se de preguntar què podria fer en aquell minut que parava
Mil cretins, de Quim
Monzó
Enmig
d’aquella cridòria resultava tranquil·litzador que les formigues no es
deixessin impressionar per l’aparició de l’exèrcit rus
El
timbal de llauuna, de Gunter Grass
Cap comentari:
Publica un comentari a l'entrada