Ja fa unes
setmanes em vaig fer ressò de la publicació del nou llibre de Lluís Bosch,
Besós Mar, i, en començar a llegir-lo, de seguida en vaig penjar a Youtube la
lectura d’un fragment, com podeu veure en aquest apunt.
Però ara em plau fer-n eun comentari més personal. El
llibre viu sota l’etiqueta de gènere negre, perquè un policia està investigant
un assassinat, però en el fons hi batega una gran novel·la psicològica. Us
confesso que cada cop m’interessen menys les trames dels llibres, tot i que
agraeixo que estiguin ben lligades, que siguin seductores, però el que m’atrapa
és la capacitat d’emocionar-me en cada fragment, d’admirar la bellesa d’una
descripció, de deixar-me seduir per la mà d’un escriptor que em mostri amb
maestria els paisatges, els mobles, els gestos, les sensacions. Trobo més plaer
en una comparació ben trobada que en un misteri ben entortolligat. I tot això
ho trobo Besós mar. L’autor és capaç de fer-nos sentir empatia per un
personatge que es troba a anys llum de nosaltres, almenys quant a gustos i
ideologies, pero no en les pors i anhels que compartim tots els éssers humans.
El llibre ens parla del desarrelament i enyor que pateix algú que viu lluny del
seu lloc de naixement, i lluny del passat, perquè els estralls del pas del
temps també són presents a la novel·la. Tot canvia sota els peus del protagonista,
tot es defà, i les culpes d’errors passats acudeixen a cobrar el deute.
El 28 d'octubre, parlaré amb Lluís Bosch al programa Tens unracó dalt dle món de Canal 21, i
Per a acabar, no em puc estar de transcriure algun
fragment:
.
La tela (que amaga el cadáver) respirava amb asma i feia una remor com
d’animal enorme i agònic.
.
L’inspector Arsenio Crespo va mirar de nou els núvols
que transcorrien darrere els vidres a una distancia imposible de calcular. Els
núvols floten a milers de metres de nosaltres. Podrien ser dos mil com també
podrien ser deu mil. Va imaginar que les boles de cotó fluíx s’unien tot d’una
i en formaven una de sola, però que aquesta era negra. De color de plom i
densitat de pedra. Es va imaginar com la massa fosca es recargolava, prenia la
forma d’un remolí i tot seguit escopia llampecs d’una fúria prodigiosa, mai no
vista, capaços d’encendre l’aire de la tarda, d’incendiar l’atmosfera del
planeta.
.
Du un gotet de
vi pinçat amb els dits tal com una aranya duria una mosca que ha atrapat a la
teranyina.
.
Damunt de la taula hi havia un retall d’hule
seragrafiat amb la foto d’uns còdols de riu. Al damunt, un gerro de vidra
acollia un pom de flors de mimosa que s’havia assecat dies, setmanes enrere.
Damunt de l’hule hi reposava el pol·len mort, una lleu aurèola de pols groga damunt de la qual es dipositaven petits filaments de les flors en
descomposició.
.
La por que sent no l’havia sentida mai i no ha après a
transitar aquest espai desconegut. Potser és la por que sent qualsevol quan es
fa vell i ha adquirit aquell caràcter temorenc dels ancians que als nens
els resulta divertit i als adolescents ridícul. Quan era petit li agradava
contemplar les tempestes, i com més llamps i trons millor, com més aigua
millor. Ara, en canvi, cada cop que veu núvols negres per damunt dels edificis
tem que l’aiguat no se li endugui res.
.
Els records poden ser falsos —va pensar—, perquè els records es
desfan com la sal dintre el mar, com els núvols de l’estiu es fonen en un
migdia de canícula. Com les deixalles es desintegres a la depuradora.